沈珩低头看了一眼自己的手。手上有血——不是他的。

姜伯死的时候没有遗言。

没有最后一刻的清醒，没有睁眼说完最后一句话再闭眼。

他的呼吸越来越弱，越来越慢，从一息到两息，从两息到三息，

从三息到——停了。像一盏油灯，油耗尽了，火焰晃两下，灭了。

沈珩跪在旁边，没哭。他的眼睛是干的，喉咙像被人掐着。

因为哭出来就等于承认——他真的走了。

闭眼 桌上搁着一把刀，沈珩的手先动了，刀锋反射着烛光，

映出一张模糊的脸。

“就这样了吗？”沈珩望着姜伯的脸，没有遗言，没有最后一刻的清醒。

没有戏剧性的“睁眼说完最后一句话闭眼”。他连最后一个字都没来得及说完。

“ 他的呼吸越来越弱。

越来越轻，越来越慢，每一声呼吸之间的间隔越来越长。

从一息到两息，从两息到三息，从三息到……停了，”“停了？

”沈珩的心跳停了一拍，“真的停了？

“ 就像一盏油灯，灯油耗尽了，火焰晃了两下，灭了。”

“姜伯，你心里藏着太多事了……”他声音不大，但很清晰。

没有声音，没有动静，只是，停了，沈珩跪在姜伯身边，一言不发。

“他没有哭。

哭不出来。为什么哭不出来？”他问自己。

他的眼睛是干的，就跟被什么东西堵住了，他的喉咙是紧的，

像有一只手掐着他的脖子。

他的心被人攥在手里，攥得越来越紧，疼得他喘不过气。

因为哭出来就等于承认，他真的走了，他想喊，想叫，想把什么东西砸碎。

“喊出来啊！”他在心里对自己吼，“为什么不喊出来！

” 但他什么都做不了，他只是跪在那里，一动不动。

“因为他走了，喊也没用了。只是……你就这样走了吗？

他望着姜伯的脸，声音轻得像叹息。” 他握着姜伯已经冰凉的手。

那只手比他想象的要重。一种沉甸甸的、带着二十年岁月的手。

这只手打过铁，握过剑，杀过人，也给他做过饭、缝过衣服、

在他发烧的时候摸过他的额头。

现在这只手凉了，从指尖开始，一点一点地凉下去，

像是有什么东西在从这只手里流走。

流得很慢，但很坚定，拦不住，沈珩攥紧了那只手，

他想用自己的体温把它暖回来。但他明白，暖不回来了，“暖不回来了。

”他闭上眼睛。“这双打了二十年铁的手，再也暖不回来了。