这位大明最骁勇善战的燕王。

北疆三十万大军的主帅。

此刻连站稳都成了一种奢望。

他两条腿的肌肉不受控制地微微打着颤。

不是因为没力气。

是骨髓深处对那股神明般力量的本能恐惧。

朱棣咬着牙，腮帮子上的肌肉高高鼓起。

硬生生挺直了脊梁骨。

他喘着粗气，迈开沉重的靴子。

一步一步。

走到石桌前。

他伸出双手。

两只手掌粗大，掌心布满老茧，还沾着带血的泥沙。

就这么直直地伸向那个缺口的粗瓷茶杯。

像是在接皇帝的圣旨一样郑重。

手指刚碰到杯壁。

凉意传来。

朱棣的手指不由自主地哆嗦了一下。

连带着整个茶杯都跟着晃荡。

杯子里的陈茶水洒出来大半。

黄褐色的水滴砸在青石桌面上，溅湿了他的生麻孝服袖口。

他根本顾不上这些。

双手死死捧着茶杯，凑到嘴边。

杯沿贴着干裂的嘴唇。

朱棣仰起脖子。

喉结快速上下滑动。

咕咚。咕咚。

两口就把剩下的凉茶灌进了胃里。

冰凉的茶水顺着食管滑下去。

胃里一阵痉挛。

凉意刺骨。

但也就是这股刺骨的凉意，终于把他游离在天外的三魂七魄拉回了躯壳。

朱棣猛地放下茶杯。

杯底磕在石桌上，发出一声沉闷的撞击声。

粗瓷杯的边缘甚至崩掉了一块极小的碎片。

他抬起沾满泥沙的手背。