青色短剑悬在半空。

没有实体支撑，就这么凭空漂浮着。

剑身很窄。

像是一截被打磨过无数次的青灰色骨片。

表面布满细密的冰裂纹。

剑尖正对着朱棣两道粗眉的中心。

距离不到三寸。

极轻的剑鸣声在空气里震荡。

嗡。嗡。

像是有成百上千只马蜂在耳鼓膜边上振翅。

声波刮得人耳蜗深处发酸发疼。

朱棣保持着右手按在剑柄上的姿势。

那柄抽出一半的百炼钢剑，死死卡在鲨鱼皮剑鞘里。

拔不出来。

也推不回去。

他不敢动。

常年在塞外死人堆里滚出来的本能，正在疯狂扯动他的神经。

尖锐的刺痛感从眉心处蔓延开来。

那是剑气外溢，割裂空气带起的冷芒。

冷芒还没碰到皮肤，眉心处已经渗出了一点比针尖还小的血珠。

一滴血。

顺着高挺的鼻梁骨往下滚。

滑进浓密的络腮胡子里，留下淡淡的铁锈味。

朱棣脖子两侧的汗毛，刷地一下全竖了起来。

皮肤上起了一层密密麻麻的鸡皮疙瘩。

头皮发麻。

像有无数根冰锥，顺着天灵盖往下扎。

他能清楚地感觉到。

只要这把青色短剑往前送出半寸。

他的脑袋就会像个熟透的西瓜。

连带着头骨里的脑浆，一起被切得平平整整。

他引以为傲的护体真气，在那股凌厉到蛮不讲理的剑气面前。

就是张一捅就破的破草纸。

“你……”

朱棣喉结艰难地上下滚了一下。

嗓子里像塞了一把干沙子，发出的声音哑得变了调。