他大口喘着气。

肺叶像被一双大手死死捏住，吸进来的空气全是冰碴子。

他僵硬地转动眼珠。

看了看刚才还悬着短剑、现在空空如也的空气。

又慢慢抬起头。

看向天空。

天上还是那片死气沉沉的乌云。

什么都没发生。

没有电闪雷鸣，也没有什么从天而降的剑法。

朱棣的心跳慢慢回落。

那股压在骨头缝里的恐惧感，稍微散去了几分。

他咧开干裂的嘴唇。

想冷笑。

想嘲讽这虚张声势的把戏。

什么狗屁飞剑。

放个窜天猴就想把老子吓住？

老子在漠北见过的鬼火比这玄乎多了。

他握着剑柄的右手，重新发力。

准备把那柄没拔出来的百炼钢剑抽出来。

一个呼吸。

两个呼吸。

三个呼吸。

就在朱棣的手指关节因为发力而泛白的瞬间。

轰。

不是打雷的声音。

那是某种巨大、沉重、无法抗拒的力量。

在极高的高空，碾碎了什么东西的沉闷巨响。

朱棣手上的动作硬生生停住了。

他猛地抬起头。

瞳孔在瞬间缩成针尖大小。

头顶上空。

那层把整个应天府捂得严严实实的、厚达数百丈的黑色乌云。

突然。

从正中间。

被人强行撕开了一道长达十几里的巨大裂口。

那口子太整齐了。