声音太近了，就在几步开外。

他直接盯住了殿前跪成两排的皇孙。

最前面的朱允炆正哭得上气不接下气。

他肩膀一抽一抽的，满脸都是泪水和血污，看着可怜到了顶点。

但老朱一眼就排除了他。

声音不对。

朱允炆的声音偏软，带着点书生气。

而脑子里那个声音，透着股对皇权毫不在乎的混账劲儿。

老朱的目光像刀子一样，挨个从皇孙们的头顶上刮过去。

不是老三。

不是老四。

一个个看过去，全都在发抖，全都在真真假假地抹眼泪。

老朱咬着后槽牙，腮帮子的肌肉鼓了起来。

他的目光穿透前面那几排哭得死去活来的人影。

越过一层层粗糙的白色麻布。

穿过摇曳不定的烛光。

最终。

老朱的视线停住了。

他死死钉在了队伍的最末尾。

一个光线昏暗的角落里。

那里跪着个单薄的身影。

那人正低着头，用麻布袖子捂着脸。

肩膀一耸一耸的，看着像是在极力压抑着悲伤。

但老朱眼尖地发现，那人的另一只手，正悄悄抠着腰间打成死结的麻绳。