老人站起来，走过去，把她扶起来。

孕妇抬头看着老人，嘴唇动了动，声音从嗓子眼里挤出来，像是用了全身的力气。

“给口吃的吧，我走不动了。”

老人回头看了一眼蹲在地上的年轻男人和女人。

年轻男人把脸转过去，不说话。

女人站起来，走进茅屋里，出来的时候手里多了一只陶罐，罐子缺了口，里面有小半罐水。

老人把手心里那把谷子倒进陶罐里，蹲下来，从墙根底下扒出几块干柴，用火石打了半天，火星子溅了十几下才点着。

火很小，柴太干了，烧起来噼啪响，火苗蹿了一下就矮了。

陶罐架在火上，水慢慢热了，谷子在水里翻滚，煮出来的汤稀得能照见罐底。

老人把陶罐端起来，递到孕妇面前。

孕妇接过罐子，手在抖，罐沿磕着牙齿，她喝了一口，又喝了一口，喝到一半停住了，抬头看着老人。

“你们不吃？”

老人摇了摇头，蹲回墙根底下，把破碗捡起来，碗还是空的。

画面跳了。

夜里，破庙。

庙不大，供台上的泥像倒了，碎成几块堆在墙角，屋顶破了个洞，月光从洞里漏进来，照在地面的碎砖上。

孕妇躺在供台旁边，身下垫着一堆干草，干草上铺着一件破袄，那件破袄是村里女人脱下来给她的。

她在生。

苏长青坐在沙发上，端着凉茶，看着画面。

婴儿的哭声从破庙里传出来，穿过破了的屋顶，穿过月光，散进夜空里。

很响，很亮。

弹幕刷满了屏幕。

“哭了。”

“活的，是活的。”

“这就是希望啊。”