他只是喘着粗气，额头上的汗，流得更快了。

他是个商人。

他一辈子都在算计。

他压榨那些梳毛工人的工钱，一个铜板一个铜板地往下扣。

他在羊毛里掺水，一磅一磅地增加分量。

他赚来的每一个金币，都沾着别人的汗和泪。

他也怕。

他怕死。

他怕死后，到了上帝面前，算总账。

他捐钱给教堂，翻修镇上的圣坛，就是为了这个。

现在，伊曼纽尔给了他一个更好的选择。

一个既能让钱保值增值，又能洗涤灵魂，还能无比隐秘的选择。

“每年百分之十五的‘慈恩回馈’。”

伊曼纽尔抛出了最后一根稻草，“这不是利息。利息，是上帝所厌恶的。这是主对您虔诚之心的奖赏。一百个金币，放上一年，修道院会还给您一百一十五个带着圣恩的金币。您想想，您把钱埋在地里，它能自己长出来吗？”

塞尔终于下定了决心。

他从怀里，掏出了一个沉甸甸的钱袋。

袋子是天鹅绒的，上面用金线绣着他家族的徽章。

“这里是五百个佛罗林金币。”他咬着牙说，“给我换成金券。”

“赞美主！赞美您慷慨的奉献！”

伊曼纽尔的眼睛亮得像两颗星星。

他小心翼翼地捧起那个钱袋，仿佛捧着一件圣物。

他没有当场点钱。

那是对弗朗切斯科阁下的不信任。

他从柜台下的一个上锁的木盒里，取出了一沓崭新的，描着金边的羊皮纸。

“弗朗切斯科阁下，这五十份金券，每一份都是十个金币的面额。请您收好。”

他拿出专门的羽毛笔，在那五十张金券的“购买人”一栏，用漂亮的花体字，一笔一划地写上了“塞尔·弗朗切斯科”的名字。

整个过程，安静，庄重，像一场神圣的仪式。

塞尔看着伊曼纽尔写字。

他觉得，那笔尖划过的不是纸，是他的灵魂。

那写下的，也不是他的名字，是他通往天堂的门票。

他把那厚厚一沓金券接过来，贴身放好。

那地方，紧挨着他的心脏。

他觉得，自己的心跳，都平稳了不少。

“伊曼纽尔，”他临走前，又回头问了一句，“那个修道院院长…乔瓦尼大人，他真的…那么神？”

“这么说吧，塞尔。”

伊曼纽尔神秘地笑了笑，“上个月，圣卢西亚村最大的地主巴托洛，想跟他作对。您猜怎么着？”