战马中箭，狂乱地跳跃着，最终一头栽倒在了一堆尸体上。

皮埃尔一世从马背上滚落。

他摔在了几个死去的法兰西士兵中间。

他没有死。

但他再也站不起来了。

他眼睁睁地看着第三波、第四波法兰西骑士，像飞蛾一样继续往这个喷吐着箭雨的高地上冲。

然后，继续倒下，变成新的尸堆。

“疯了……全疯了……”

皮埃尔一世躺在血泊中，视线渐渐模糊。

他想起了在鲁昂的那个密室里，他们四个法兰西最有权势的人，是怎么信誓旦旦地说要用骑士的剑戳破乔瓦尼那个神棍的牛皮的。

现在看来，真是可笑。

剑断了，牛皮没破，他们自己反倒成了牛皮上的血点。

一支流矢从天而降，贯穿了皮埃尔一世的咽喉。

波旁公爵，在这个泥坑里，咽下了最后一口气。

……

天，快黑了。

克雷西的这场仗，从下午打到了傍晚。

法兰西人发动了整整十五次冲锋。

十五次。

这就意味着，在同样的泥坑里，在同样的箭雨下，在同样的一群英格兰泥腿子手里，法兰西的骑士精神，死了十五次。

斜坡上的尸体，已经堆得像小山一样高。

英军甚至不需要再放箭了，因为法军的战马根本爬不上那座由自己人尸体堆成的“城墙”。

后方的法军，终于崩溃了。

消息传回了中军大阵。

“阿朗松伯爵……战死了……”

“波旁公爵……战死了……”

“布卢瓦伯爵……战死了……”

“洛林公爵……战死了……”

“全死了……冲上去的人，一个都没回来……”

那些还活着的贵族们，个个面如死灰，剑都握不稳了。

极致的恐慌在大军中蔓延。

前线成了血肉磨坊，谁也不敢再去送死了。

腓力国王瘫坐在马背上，呆呆看着那座尸山。

他的弟弟死了，他最倚重的公爵死了。

法兰西的脊梁，在今天下午，被英格兰的一万张长弓，硬生生射断了。

“父王！撤吧……撤吧……”