“还有，我们的互助金。”

“那笔钱，本来是大家未来的希望。”

“可现在，钱呢？”

欢呼声停了。愤怒重新燃起。

“被索德里尼那个王八蛋卷走了！”石匠吼道。

“对！但他一个人不敢这么做！”乔瓦尼冷冷地说，“那笔钱，进了北岸那些大老爷们的口袋。进了主教的私囊！”

“他们在北岸喝着红酒，看着我们在这里自相残杀。他们封了桥，想把我们困死在这里！”

“这公道吗？”

“不公道！”人群怒吼。

“那我们该怎么办？”

乔瓦尼指着那个方向。

“我们的罪，我们在赎。可他们的罪呢？”

“不能只有我们这群穷人在赎罪。那些老爷们，那些欠了我们钱的人，也得把账算清楚！”

“走！”

乔瓦尼一挥袖袍，赤脚踩在晨光里。

“去北岸！”

“去告诉那些老爷们：奥尔特拉诺没死绝！我们活着，是来拿回属于我们的东西！”

……

晨曦中，一支奇怪的队伍向老桥进发。

最前面是身穿白袍、赤着双脚的乔瓦尼。

他身后，是几百名手持精钢长剑、全副武装的护教团战士。

再往后，是上万名衣衫褴褛、满身血污的奥尔特拉诺居民。

石匠走在第一个。他手里没有拿武器，而是扛着那根从教堂拆下来的巨大十字架。十字架很沉，压得他肩膀生疼，但他咬着牙，一步也不肯落下。

这是他的赎罪路。

大汉扶着一个断了腿的老人，那是被他打伤的邻居。

没有人说话，没有了曾经的喧嚣和混乱。

这是一支沉默的军队。一支由罪人组成的、被狂热武装起来的军队。

他们穿过还在冒烟的街道，穿过满是尸体的广场，来到了阿诺河边。

前方，就是老桥。

桥的那头，铁栅栏依然紧闭。

几十名羊毛行会的弓弩手正紧张地趴在掩体后面，箭头对准了这边。

安东尼队长骑在马上，手心全是汗。

他看到那黑压压的一片人潮涌过来，本能地想喊“放箭”。

但他看到了走在最前面的那个人。

那个白袍人。

他没有拿武器，也没有拿盾牌。他就那么张开双臂，坦然地把胸膛亮给了弓弩。