空仓檐下站着个三十四岁的妇人，短袄洗得发白，手里还提着锣槌。她身后有人抱旧戏箱，也有人卷着褪色幕布，东西都不新，却收得齐整。

“小春台阮十娘？”顾千灯认出了戏箱上的旧字。

“认字就好，省得我再报一遍。”阮十娘走过来，鞋尖踩住破锣边沿，“你挨家问了一圈，连人家后门朝哪开都摸清了。怎么，栖山来的县令没接桑陵，你倒想先接这条街？”

“我没印，也没钱，接不起。”顾千灯拍了拍袖口，炭灰落了一地，“只想问一晚。小春台若在这儿开一回锣，能不能让班里人挣到当晚的工钱？”

阮十娘没被“一晚”哄住。她低头看炭线，先看东口，再看被顾千灯擦掉的客栈后门，最后看向临河街那头。

“夜禁谁去问？散场走哪边？灯火若燎了戏衣，谁赔？看客只围着瞧，一个钱不掏，班里人的饭谁管？”

顾千灯指着染工、木匠和食摊各自留下的几行小字：“所以先算，不请你们白唱，也不拿官府的空话压人。”

“算？”阮十娘哼了一声，把锣槌往怀里一插。

她俯身拎起破锣，挪到两道炭线中间，又重重放下。锣沿正压住一条进路，另一条退路还空着。

“那就别先跟我说灯有多亮、街能站多少人。”

阮十娘一手按着破锣，抬眼盯住顾千灯。

“先说，谁发工钱，谁守散场那条路？”