扯下那人腰上的烂布条，把双手反绑在松树枝上。

塞进嘴里的，是一团沾着雪水的枯草。

他蹲在树杈的阴影里。

居高临下地看着。

像个耐心的老猎手，等着前面的猎物自己踩进绝路。

前面十几步外。

黑狐还在往前趟雪。

皮靴踩着冻土，发出单调的沙沙声。

他把手里的五六式步枪端得很高。

枪托死死抵着右边肩膀。

风卷着雪沫子吹进他的后脖颈。

化成冰水，顺着脊梁骨往下淌。

冷得骨缝发疼。

豁牙汉子跟在他侧后方。

冻得上下牙直打架。

咯咯作响。

“老大，这林子咋越走越瘆得慌。”

他吸溜着鼻涕，拿手背抹了一把。

“连个鸟拉屎的动静都没有。”

黑狐没回头。

“闭嘴。”

“招子放亮些，前面就快到庄园了。”

他咬着后槽牙。

嘴里有股子劣质烟草烧焦的苦味。

又往前走了十几步。

一阵穿堂风顺着山沟刮了上来。

风向变了。

黑狐的脚步突然顿住。

他那条带刀疤的半边脸，猛地抽动了一下。

常年在刀尖上打滚的直觉，像针一样扎着他的头皮。

不对劲。

背后的踩雪声。

少了一个人的节奏。

刚才还能听到麻袋里铁夹子碰撞的闷响。

现在，没了。

黑狐举起左手。