他的脸比半年前消瘦了一些，颧骨也突出了些，但那双眼睛比来的时候更深了，里面多了一些以前没有的东西。

贾有才坐在他对面，看着儿子那张十三岁的、过早成熟的脸，想起半年前在火车上他们之间那段简短的对话。

你还是个孩子，不应该知道太多。

如今他知道了很多。

那些沾着血污的绷带、那些截下的肢体、那些在睡梦中停止呼吸的年轻面孔、那些哭着喊的伤员、那些笑着说不怕死却依然在半夜疼得咬紧被角的战士，他全都看到了。

贾有才没有问他看到这些之后在想什么。

他知道不需要问。

半年的时间，已经把十三岁的少年改造成了一个完全不同的人。

他不是被迫选择的——在那些病房和走廊里，在那些疼痛和死亡的间隙里，他自己走完了那条路。

他比他父亲更笃定，也更沉默，像一把被淬过火的刀，已经不会再轻易变形了。

火车继续向南驶去，窗外的田野和村庄在午后的阳光下缓缓后退。

贾东平在靠窗的座位上睡着了，头歪向一侧，嘴角微微抿着。

贾有才把搭在自己膝盖上的外衣拿起来，轻轻盖在了儿子身上。