陈九斤没有说话。

蔡三平从裤兜里摸出烟，点上。

“你们这些新来的，”他说，“进来第一个月都一样。天天琢磨这儿是什么地方，那儿通到哪儿，围墙哪边矮一点，晚上几点没人。”

“我也这么琢磨过。”

他吸了一口烟。

“我琢磨了四个月。四个月我把这园区里每一条道、每一扇门、每一个岗，全摸清楚了。”

他伸出手，在空中比了一下。

“清楚到什么份上呢——闭着眼睛我能走到河边。”

他把烟从嘴里拿下来。

“然后我就明白了一件事。”

他转过身，两只胳膊搭在矮墙上，看着底下。

“看得见，跟出得去，是两码事。”

陈九斤没有立刻接话。

他问的是另外一样。

“三哥，您这四年，打死过人吗。”

蔡三平没有回头。

“打死过。”

“上头怎么说。”

“上头不说。”他说，“上头记账。”

“记什么账。”

“一个人卖进来四十万。”蔡三平说，“打死了，这四十万从我这一栏里划掉。”

“划三个，我这一年白干。”

他把烟在矮墙上蹭了蹭。

“所以我打腿，不打头。”

“腿断了还能坐机位。”

风从河那边过来，把他额前那撮头发吹起来一点。

“那关人呢。”

“关一天，少一天的账。”蔡三平说，“关三天，我得写个条子。”

“写给谁。”

“账房。”

他说完这两个字就不说了。

陈九斤站在他身后半步。

他没有接话。

他在看那七栋楼之间的水泥小道。

从楼顶这个角度，能看清楚道上有几个岗、岗与岗之间隔多远。他一边听蔡三平说话，一边在心里数。

数完他把这些收起来了。