“拿着，走路稳当些。”

苏轼接过竹杖，低头看了看自己脚上那双草鞋，鞋面上糊满了泥，他踩着泥往前走了一步，又一步，走着走着，扯开嗓子唱了起来，唱的是黄州乡下的田歌，调子跑得没边。

前头农家屋檐底下挤着一排人，缩着脖子往这边看。

“那不是东坡居士吗？”

“淋成那样还唱？”

“读书人脑子都不太好使。”

挑担子的随从扒着门框，冲他喊。

“大人！快进来避雨！”

苏轼没理他，竹杖往泥里一戳，嗓门又拔高了一截，雨越下越大，他越唱越响，一步一步往坡上走。

弹幕慢了，一条一条往上飘。

“他终于从乌台出来了。”

“刚才那句心里一直缩着，我看哭了。”

“旁边人都当他疯了，只有老祖晓得他在干嘛。”

雨来得急，走得也快。苏轼爬到半坡上，头顶的云裂开一道口子，日头从里头钻出来，照在坡下那片竹林上，竹叶上挂满了水珠，风一吹，噼里啪啦往下掉。

苏轼在坡顶站住，拄着竹杖，回过头往来路上看。土路上全是泥坑，草窠里躺着他扔的那块头巾，农家屋檐底下的人正往外走，一个个拧着衣襟上的水。

他看了很久，嘴里念出声来。

“莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。竹杖芒鞋轻胜马，谁怕？一蓑烟雨任平生。”

苏长青站在他下首两步远的地方，拿竹杖拨着脚边的泥，没说话。

苏轼往下念。

“料峭春风吹酒醒，微冷，山头斜照却相迎。回首向来萧瑟处，归去，也无风雨也无晴。”

念完，他低头看着手里那根新折的竹杖，又看了看坡下那个拄着另一根竹杖的人，咧着嘴笑了。

苏念整个人僵在沙发上，手机屏幕上的弹幕刷得看不清字，她伸手去划，划一下又涌上来一屏。

“一蓑烟雨任平生！原来这首词里拄着竹杖芒鞋的原型，也有老祖的影子！”

“从苏轼到苏东坡，就在这一场雨里完成了蜕变！”

“我背了十年的定风波，今天才看懂。”

“也无风雨也无晴，乌台那四个月，他终于放下了。”

“老祖那根竹杖，是递给他的第二根救命稻草。”

“竹杖芒鞋，原来竹杖是老祖折的！”

苏念吸了吸鼻子，扭过头，眼睛湿漉漉地看着沙发那头。

“哥，你那天是不是故意走那么慢的？”

苏长青端起茶几上的杯子，吹开浮在面上的茶叶，嘴角往上翘了一下。

“那场雨确实挺大，不过看他把心结彻底解开了，淋湿件衣服也值了。”