“刘福通退了。”副将扫了一眼军报，“北方红巾军丢了汴梁，往安丰方向撤。”

察罕帖木儿没说话，拨转马头往营地里走。马蹄踩过一面落在地上的红巾旗，旗面被踩进泥里，红布上的泥印子像一个个脚底板。

弹幕飘了两条。

“察罕帖木儿，元末最能打的将领，没有之一。”

“刘福通扛不住了。”

夜里，北方的天幕黑得没有边。

苏长青站在一处荒丘的顶上，麻衣的下摆被夜风掀着。他仰着头，看天上的星。

北斗七星挂在天幕正北方，斗柄指向西，七颗星连成的勺子在黑幕上亮得扎眼。

他看了很久。

风从北面吹过来，带着干草和泥土的气味，灌进袖口里，把衣袖吹得鼓起来。

星光映在他的眼底，冷的，远的，跟四十六亿年前一样远。

弹幕只飘了一条，速度很慢。

“元朝气数未尽，这条路上还要填多少白骨。”