他转头问一个路过的匠人：“摆出去的灯，就不怕被人砸了？”

“砸了，就再摆。”匠人答得平实，“砸灯费力气，点灯也费，可点灯暖，砸灯冷。”

苏婉清已默默挽起袖子，去帮妇人洗菜，动作熟得像在自家灶前。

李安听着这些家常，握碗的手，越发稳了。

他修订过天地，此刻只觉得，这一口锅，比许多大道都重。

饭罢，灶婆婆拍了拍手上的灰，领着众人往镇后走。

镇后是一片空场，一排排全是新灯坯子，土坯捏的盏，竹劈的骨。

那些灯坯堆得像一座座小山，几乎挨着了檐角。

几个老匠人还在灯下赶制，手边是搓好的灯芯和熬好的灯油。

一个刚从外头回来的摆灯人，正在灯下，磨他磨穿了的鞋底，见人就笑。

“灯还在往外摆。”灶婆婆望着灯坯，“只是越摆越远，远到来回一趟，要很久很久。”

“摆灯的人背着灯出门，家里的灶，就替他温着饭。”她说。

“短的三五个月，长的，有人再没回来。”她道。

知雨怀里的阿灯听得轻轻发抖。

灶婆婆转过身，目光落在李安腰间的万象珠上。

那双炭火似的眼睛，慢慢亮了一分。

“如今好了。”她缓缓道，“海活了，灯链也起来了，我夜里听着，远处的灯是连成拍子的。”

“这些灯。”她抬手按在一座灯坯堆上，“或许，不用再一盏盏，用手去摆了。”

李安迎着她的目光，一字一句。

“老人家。”他说，“这件事，交给我。”