“那是法国佬。别管闲事。”

其他几名士兵也纷纷点头。在1940年的这个时间点，英国远征军对法军的评价已经跌到了谷底。在他们眼里，这群盟友就是一群只会喝红酒、一触即溃、甚至会为了保命出卖盟友的懦夫。

历史是个又坏又老的婊子，它总是重复着同一个笑话：兄弟之间能同富贵，却永远不能共患难。

也就是在火烧圆明园的时候，这两个强盗还能为了分抢瓷器和丝绸，像异父异母的亲兄弟一样光着屁股跳舞。

但只要分赃不均，或者强敌压境，那种用贪婪粘合起来的友谊就会瞬间崩塌。

英法联军？

所谓的盟友，不过是两个快淹死的人试图互相踩着对方的头呼吸。

法国人心里很清楚，大英帝国最擅长的战术就是狗娘养的‘战斗到最后一个法国人’。这几天，从伦敦发来的电报满嘴都是‘共存亡’，但敦刻尔克海滩上的每一艘英国船都在拼命把那个该死的‘只载英国人’的牌子藏起来。

而英国人也很清楚，法国人的脊梁骨在一战的凡尔登绞肉机里就已经被打断了。马其诺防线不仅锁住了德国人，也锁死了法国人的进取心。一旦防线被突破，高傲的高卢雄鸡就会立刻变回温顺的家禽。

这是一个注定要破裂的婚姻。德国人的坦克只是那个踹开卧室门、捉奸在床的暴徒罢了。

看看现在吧，曾经一起放火的‘好兄弟’，现在一个正准备举起双手练习德语，另一个正忙着出卖队友脚底抹油。所谓的‘英法协约’，现在连一张厕纸都不如。”

“救了他们也没用，他们转头就会投降。”杰金斯小声嘀咕道。

亚瑟没有动。

他站在墙后，视线并没有停留在那些即将被屠杀的法军身上，而是穿透了战场，看向了那个被法军护在核心的、背着一个巨大方形背包的身影。

在他的上帝视角中，那个身影的头顶上标记着一个特殊的符号——【通讯单位】。

那是一台无线电台。

在这个通讯基本靠吼、联络基本靠跑的大溃败时期，一台还能工作的野战电台，比黄金还要珍贵。有了它，亚瑟就能知道这该死的包围圈哪里有缝隙，或者至少能呼叫一下那个可能并不存在的空中支援。

更重要的是，亚瑟看到了德军的部署。那挺MG34机枪不仅压制了法军，它的射界同时也覆盖了亚瑟他们必须经过的下一条街道。

如果法军死光了，那挺机枪就会转过头来，对着他的屁股开火。

亚瑟整理了一下那领口沾着血迹的衬衫，修长的手指轻轻拂去袖口的灰尘。

“中士，”亚瑟的声音里听不出任何怜悯，只有冰冷的算计，“你说得对，法国人打仗确实很烂，烂得就像他们那发霉的奶酪。”

他转过头，看着那些一脸不情愿的士兵。

“但现在，这群烂得掉渣的法国人，是吸引德国人火力的唯一肉盾。”

亚瑟拔出了脖子上的MP40冲锋枪——那是从酒庄里缴获的战利品，虽然是德国佬的东西，但不得不承认，这东西此时此刻比左轮甚至未来他们自己的司登冲锋枪好用多了。

“不管我们喜不喜欢，他们现在是我们的侧翼。如果他们死光了，那挺机枪就会把我们当成下一道开胃菜。而且……”

亚瑟的目光锁定在那个背着电台的身影上。

“……他们手里有我想要的东西。”

“准备战斗。”

这两个单词像鞭子一样抽在士兵们的脸上。麦克塔维什虽然满脸不情愿，但还是骂骂咧咧地拉动了枪栓：“行吧，就当是为了不让德国人太早收工。”

战术部署。

在亚瑟的脑海中，战场已经被分割成了无数个网格。

“听着，我们不打正面。那是只有没脑子的骑兵才会干的事。”

亚瑟指了指广场右侧的一条排水沟，那里直通德军占据的小楼侧后方。

“麦克塔维什，你带两个人，那把该死的汤姆逊冲锋枪只有在那个距离才打得准。沿着水沟摸过去，我要你在那个机枪手换弹链的时候，把手雷扔进他的裤裆里。”

“威廉姆斯，你找个高点，给我盯着二楼左边的那个德军狙击手。别让他干扰中士。”

“那我呢，长官？”杰金斯紧张地握着步枪。