亚瑟轻哼了一声，挥动那根银质手杖：

“进城。”

车队轰隆隆地碾过那座有着几百年历史的吊桥，穿过阴暗的门洞，进入了伯尔格城内。

如果说外面的世界是地狱的入口，那么这里就是地狱的一层大厅。

伯尔格，这座曾经风景如画的中世纪古城，此刻已经变成了一座巨大的战地医院和收容所。

古老的石板路上挤满了裹着带血绷带的伤兵，运河里漂浮着肿胀的马匹尸体。亚瑟只闻到了碘酒、血腥味和下水道反涌的恶臭，那是死人的味道。

但这地方不一样。

与亚瑟沿途见过的那些喧嚣得如同集市、满脑子只想着怎么把屁股挪到海峡对岸的联军溃兵集散地截然不同，这里弥漫着一种令人肃然起敬的、沉甸甸的死寂。

没有恐慌的尖叫，也没有争抢车辆的咒骂。

因为这里的士兵没有跑。

最不可思议的是——他们是法军。

在这个“法兰西崩溃”已经成为《泰晤士报》头版头条的夏天，在这个所有人都像无头苍蝇一样向北狂奔的时刻，能看到一群没有把后背留给敌人的法国士兵，简直比在撒哈拉沙漠里看到冰块还要稀罕，也还要……

难得可贵。

第12摩托化步兵师（12e DIM）的法军士兵们，正沉默地在每一扇窗户后面架起哈奇开斯机枪，在每一个街角堆砌沙袋。他们的眼神空洞而疲惫，但那里面没有恐惧，只有一种“既然走不掉，那就死在这里”的麻木与决心。

他们看着亚瑟这支装备精良、且正在向北“进攻”的英军车队，眼神中充满了复杂的情绪——有嫉妒，有鄙视，也有一丝藏在眼底的羡慕。

“这就是那个被骂作‘投降派’的法国军队？”

赖德少校坐在后面的半履带车上，看着路边一队正抬着担架默默走过的法军，收起了之前路上那副吊儿郎当的表情，低声说道：

“我看他们比那群在海滩上哭着喊妈妈的汤米（Tommy，对英军的昵称）要有种得多。”

亚瑟没有说话。

他在RTS地图上看得更清楚。

在这座孤城的四周，代表德军的红色箭头正在像蟒蛇一样缠绕上来。而在城内，这支蓝色的孤军就像是一颗钉子，死死地钉在十字路口，用血肉之躯为身后那几十万盟军撑开了一道生命通道。

这就是一道残酷的人肉筛网。

像亚瑟这样幸运的“杂质”，会被这道筛网过滤出去，流向那名为“敦刻尔克”的生门；而那些试图追击的德国狼群，则会被这道筛网死死地卡在城墙之外。

直到这道网被彻底撕碎，直到他们弹尽粮绝、全员战死。

这是继阿兹海布鲁克和卡塞尔的防线相继崩塌之后，法兰西在北方的最后一道尊严。

现在，这座古城就是最前线。

“停车。”

一名满脸胡茬、肩膀上挂着上校军衔的法军军官拦住了坦克。他看着站在炮塔上的亚瑟，语气生硬：

“我是第12师参谋长皮埃尔。让森将军要见你，英国人。”

伯尔格市政厅。

这座曾经举办过无数次舞会和市议会的巴洛克风格建筑，现在是第12师的临时指挥部。

大厅里的水晶吊灯已经被震碎了一半，摇摇欲坠地挂在天花板上。墙上那幅巨大的拿破仑画像被一块弹片削掉了半个脑袋。

亚瑟拄着手杖，大步流星地走了进去。

在大厅中央那张铺满了地图的巨大橡木桌前，站着一个身材瘦削、背影有些佝偻的老人。

他穿着一套洗得发白但依旧笔挺的旧式军服，领口紧扣。他的手里没有拿着指挥棒，而是握着一个早已熄灭的烟斗。

路易·让森少将。