这位苏格兰硬汉抱着一个做工精美的红木盒子跑了出来，满脸的皱纹笑得像是一朵盛开的菊花，连那把大胡子都在雨中得瑟地颤抖。

“少爷！少爷！您看我找到了什么好东西！”

他献宝似地跑到亚瑟面前，“啪”的一声打开了木盒。

在战术手电那惨白光柱的照射下，盒子内衬的西班牙雪松木板散发着温润的光泽，那股独特的木香混合着醇厚的烟草味扑面而来。

里面整整齐齐地码放着二十支顶级的手卷罗密欧与朱丽叶雪茄。

这可是哈瓦那最正宗的“双皇冠”尺寸——也就是伦敦唐宁街10号那个固执的胖子最钟爱的同款。

每一支都套着精美的银色铝管，深红色的腰封上，那烫金的“Havana”字样在雨夜中闪烁着一种旧时代贵族特有的奢靡与傲慢。

而在木盒旁边，还放着一瓶只喝了一口的红酒。酒标虽然沾了一点灰尘，但依然能清晰地辨认出那行令人肃然起敬的法文：Château Lafite Rothschild， 1924（拉菲古堡，1924年）。

“这是从那个最大的帐篷里的指挥桌上找到的！肯定是个大官留下的！那桌上的地图甚至还是热的呢！”

麦克塔维什邀功似地说道，脸上的褶子里都填满了笑意。

亚瑟并没有急着说话。

他伸出修长的手指，优雅地夹起一支雪茄，放在鼻尖轻轻闻了闻。

刹那间，一股混合着加勒比海阳光、陈年橡木桶、发酵烟叶以及绝对权力的醇厚香气，顺着鼻腔直冲天灵盖，瞬间盖过了周围那令人作呕的硝烟味、泥土腥味和尸臭味。

作为斯特林家族的继承人，这种味道对他来说太熟悉了。

在伦敦的绅士俱乐部里，在苏格兰高地的家族城堡中，这种雪茄是餐后的标配，是伴随着股市涨跌和政治密谋的背景香氛。

但那是久得就像上辈子的事了。

自从两周前原主被包围在敦刻尔克这个该死的鬼地方以来，这位含着金汤匙出生的少爷就彻底断了口粮。他不得不像个最底层的列兵一样，嚼着硬得像鞋底的咸牛肉，抽着那种辛辣呛人、甚至掺了锯末的廉价雪茄。

在这十四天的地狱之旅中，他几乎都要忘了自己曾经是个体面人。

然而现在，他作为一个英国贵族，竟然要在一个德国将军的帐篷里，通过一次野蛮的抢劫，才能重新找回属于他的生活方式。

“罗密欧与朱丽叶……还是特供版。”

亚瑟轻轻摩挲着雪茄表面那如丝绸般细腻的烟叶纹路，那是顶级技师在大腿上卷制出来的艺术品。

“看来我们的古德里安将军虽然是个只知道推进的工作狂，但品味确实不俗。这玩意儿即便是在柏林的黑市上，也是只有纳粹高层才配享用的硬通货。”

说着，他从口袋里掏出一只昂贵的纯银朗森打火机。

咔哒。咔哒。

火石擦出几点可怜的火星，但没有火苗。没油了。

这就像大英帝国现在的处境一样：精致，昂贵，但在关键时刻却掉链子。

“长官。”

旁边立刻有一名眼力劲极好的士兵凑上来，递过一只刚刚从德军尸体上搜来的、刻着骷髅标志的防风打火机，并殷勤地打着了火。

呼——

防风打火机那粗犷的橘黄色火焰在风雨中顽强地跳动着。

亚瑟微微低头，借着这团来自敌人的火焰，点燃了那支属于敌人的雪茄。

他深吸了一口。

辛辣而醇厚的烟雾在嘴里打了个转，那是一种久违的香味。它瞬间驱散了雨夜的寒意，也抚平了这几天以来积压在神经末梢的疲惫与焦虑。

在那一刻，亚瑟·斯特林不再是一个狼狈的突围指挥官，他又变回了那个掌控一切的伦敦阔少。

“干得好，中士。”

亚瑟缓缓吐出一口青烟，看着烟雾在雨中消散，眼神变得迷离而危险。