靠窗坐着一个挑小胡子的关吏，袖里藏着一枚半截鱼符。

门口风一掀，进来两个赶车的，肩上全是雪。

车上盖着青布，布下鼓鼓的。

“签。”关吏懒懒抬眼。

赶车的把袖口一卷，露出腕上的细痕，痕里压着一粒铅片。

关吏眼睛一亮：“‘右半对’？”

赶车的把车拉到后院，揭布，里面一只匣，匣上盖着白粉。

“什么玩意？”关吏用筷子戳戳白粉，粉轻轻一晃，漂起一丝细烟。

关吏吸了两口，眼皮打了个磕，笑：“好货。”

“签。”赶车的重复。

关吏笑，把半截鱼符一塞，手还没抽回来，窗外忽然“咚”的一声，有什么重物落地。

院墙上翻下来两个人，落地无声。

关吏一惊，手探向袖里，却被一支黑色的“钉”钉住了袖口——那“钉”不是钉，是“签网”的“齿”。

齿卡住衣料，顺着衣缝钻了进去，一寸一寸往上推。

“别动。”后墙的人淡淡道。

他拉下围脖，是李恭。

关吏冷汗一把冒出来：“你们不是雁门的？”

“‘签齿’看你。”李恭抬脚，把关吏的椅子踩倒，半截鱼符顺手抹进袖里。“回执呢？”

关吏抖着手，从怀里摸出一张卡片，卡片一面空白，一面刻着一个“雁”字，刻得细细的，几乎看不见。

“谢了。”李恭把卡片塞回赶车人的手里，“三刻后，‘淤刺滩’。”

赶车的点头，一扯缰，车又进了风雪。

院里只剩关吏与李恭。

关吏咽了一口唾沫，压着嗓子：“你们不是送货的，你们——你们要干什么？”

“签到。”李恭盯着他的眼，“回执。”

“什么回执？”

“你们雁门这条线——谁接。”李恭道，“说一个名。”

关吏唇皮发白，眼睛颤：“……‘白三’。”

“见哪？”李恭问。

“淤刺滩。第二棵槐树。你们——你们怎么也知道？”

“我们写的。”李恭转身上墙，“今晚见他。”

关吏瘫在地上，半截鱼符没了，袖口被“齿”磨出一道细线。

门外风一卷，雪往屋里灌了一掌，熄了一盏灯。

夜，淤刺滩。

河面冻得发亮，滩心露土处扎着两棵老槐，第二棵粗些，树干上钉着一个锈死的铁环。

李恭把匣扣上去，退三步，呼出的气在斗篷里化成白雾，又被风吹散。

三刻还不到，滩边就有脚步，先是一个，后是三四个。