莱塔城，一座原本还算颇具规模的都城市，现在正处在激战之中。从两天之前，这就开始遭受安莫尔叛军的炮击。“轰!!!”又一声爆炸毫无预兆地响起。飞溅起来的混凝土碎块和砖头泥土的粉末从空中落下，飘洒得到处都是。

当地人像老鼠一样挤在防空洞和炸毁的建筑的空隙，用从废墟上捡来砖木、纸板和金属片什么搭成了一种窝棚。在残垣断壁中偶然出的呻吟和哭泣，就是人们拥挤不堪的住处的标记。

残破的医院里挤满了因缺少止痛药而惨叫不已的伤兵，双日失明的，断臂折腿的，被******烧得遍体鳞伤、面目狰狞的，血肉模糊的。他们是上次战斗的牺牲品。但就目前而言，他们还算幸运儿。至少他们活着从火线回到了医院。

从安莫尔的东南部到更接近西部的城区，在堑壕里，在瓦砾下，在草丛和沙漠中到处躺着阵亡者的尸体。有的刚刚死去，有的正在腐烂臭。而这其中，有一些人没有坟墓，没有墓碑，连个简单的标记也没有。谁都不知道他们的姓名，知道他们从何处来，也不知道谁会为他们垂泪滴血。因为他们都是佣兵。

熬过了这阵炮击，彭乐风艰难地从掩体之中钻出来。带着几个人弟兄，走上来了街头，他们终于可以喘一口气了。彭乐风犹豫了再三，还是把皱成一团的烟盒里，唯一的那支烟拿了出来，叼在了嘴角。

“得了，老彭你不会想抽它的。”一个佣兵笑着道，“那支烟在你怀里揣了快一个星期了。”

彭乐风看了他一眼，用打火机点燃了香烟，嘲讽道，“我还是得抽掉它。因为我现你盯着它也快有一个星期了。我要是哪天挂了，说不定你小子第一件要做的事，就是从我身上搜走这支烟。”

“你怎么能这么想我？”那个佣兵叹了一口气，“我还以为，我们是兄弟。”不过他话锋一转，“既然是兄弟，我继承你的遗产是理所应当的。”

“你它妈的！滚犊子！”彭乐风抓起嘴里的烟就扔向他。

那个佣兵双手接住了半支烟，吸了一口，却又还给他，“这才是兄弟，不过老彭，你觉得我们还能撑过去么？”

彭乐风嘴里叼着烟摇头道，“不知道。老子也不想知道！”

城市被围，供给不足，所以连食品都是配给的。街上有一些黑人妇女，排着长队等待领取配给品。孩于瘦得只剩下皮包骨头，而绝无可爱之处。每人每天获得食物的热量，还不及战前的一半，而且连这点食物也在减少，有时干脆领不到。

现在药品比食物更匮乏。饥饿和疾病像子弹一样把人们击倒在地，传染病像蝗虫一样从这片废墟扑向那片废墟。儿童大都患了病，大部分营养不良。在战争之中婴儿和儿童的死亡率增到了最高点。

世界简直成了一只巨大的潘多拉匣子，如果说其中还有一点希望，那就是盼望黑夜快点到来。黑夜可以把这一切隐去，几小时睡梦还可以到战前的情境中游历一番。于是，第二天早晨照样还得醒来的人，就不能不羡慕那些永远睡着了的人。

不远处，分补给品的车队生了骚乱，有人企图抢夺物资。安莫尔政府军开枪镇住了局面，付出的代价是三个平民的死亡。彭乐风和几个佣兵站在那里看着，就像是世上最冷漠的看客。

一个年轻的黑人父亲抱着一个孩子，跪在了彭乐风的脚旁，说是孩子饿昏了，祈求他们给点食物。因为现在只有他们这些外国佣兵才有补给，他们甚至还有罐头，甚至还在抽烟。

一个佣兵迟疑了一下，拿出一个罐头准备抛给这个人，但是被彭乐风拦住了。他看着那个黑人，拔出了腰间的手枪指着他，“昨天你就抱着一个孩子来过，今天又换了一个。这孩子也不是你的，而是你在路上捡的。他也不是饿昏了，而是已经死了。现在滚出我的视线，否则我赏你
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